Real Horror Show

Junio????!!!!! Que harto tiempo ha pasado... y cuantas cosas... Pero la verdad es que el tiempo no existe realmente ¿"realmente"? Que palabra... y las cosas tampoco existen... realmemente.
Bueno, hubo un viaje largo, crecimiento, algo de locura, budismo y una cuota de sexo casual. Practicamente cero drogas, por qué no decirlo. Incluso en Amsterdam! Luego hubo más budismo, un nuevo novio que aún está, cesantía, más crecimiento y la triunfal entreda a La Máquina por la puerta ancha. Ahora soy un esclavo más... sólo que a la vez no soy esclavo de nada, estoy casi completamente convencido que que a la larga soy completamente libre, sólo falta sacarse los velos de la ignorancia... ups! reunión equivocada. Ahí va un plagio más...
De tanto escribir mails parece que he liberado un poco mi neurosis asociada a las mayúsculas y otras reglas ortográficas que ni tengo certeza de que son acertadas. E infinitamente más críptico, no?
Y qué más? Bueno, apareció Matías por un breve lapso de tiempo y ún muero por él, no hay más vuelta que darle. Es sorprendente que pasan y pasan los años, luego aparece este pelotudo y cuando yo bajo la guardia, paf! estoy sintiendo exactamente lo mismo por él. Claro que ahora con madurez, sin dolor... bueno, sólo quizás un poco, y principalmente dolor por no poder meterle la mano en el pantalón... es cierto, por qué no decirlo... no se vaya a ofender alguien...

Es curioso como uno puede ser tan distinto a lo que fue. He escuchado en varias ocasiones afirmaciones que dicen que la gente no cambia. Yo no comparto eso. Yo creo que estamos cambiando todo el tiempo. No reconozco al aweonao que se se hacía llamar por mi nombre hace unos años. Tampoco conozco al aweonao que se hace llamar por mi nombre ahora, pero sé que son muy distintos uno del otro. Sin embargo, es obvio para mí que muchas cosas se impregnan indefinidamente; existen dinámicas que siguen los mismos patrones. Por ejemplo, mis fantasías sexuales siguen siendo práctcamente las mismas que tenía hace diez años atrás, los mismos objetos de carne manipulados sórdidamente dentro de un mundo fantástico sin consecuencias, en mi mente. Sigo siendo un borracho y un pajero. Sigo actuando personajes variados dependiendo de quién tengo al frente. Pero ya no grito tanto y ahora me preocupo de justificar todo lo que digo. Ah, y ya no ando manejando como enfermo de la cabeza...
¿A qué quiero llegar con todo esto? A ninguna weá, porque tratar de sacar fórmulas para vivir gana puntos con los otros simios humanos perdidos, pero sólo les da cuerda para un rato, hasta que se pegan con otra pared... ¿Qué mierda me pasa? ¿Qué son estas metáforas pelusonas y juicios rascas? Debería borrar todo lo anterior, pero merezco no hacerlo. La respuesta es simple: estoy semi ebrio y tengo una adicción a estar frente a esta pantalla de mierda.
En realidad me gustaría estar emputecido y decir algo interesante, pero no lo estoy...

Aquí estoy, recién arribado a mi hogar desde el temible exterior, atiborrándome con huevos revueltos, queso mantecoso y leche descremada; nada de pan, los carbohidratos no son bienvenidos por estos días. Es un buen día, cargado de resoluciones favorables y energía freak; la primavera y la renovación de la dinámica de las cosas. De alguna manera hoy he salido bien parado de un par de instancias problemáticas en la universidad: me las arreglé para sobreponerme a una mini presentación oral en la cual no había ningún tipo de sustancia o coordinación entre los integrantes, todo gracias a uno de ellos, un flaco facineroso e incompetente con cara de lagartija al que estaré evaluando muy de cerca. También logré que mi profesor de memoria (que es una especie de Matthew Broderick académico) optara por encausar mi trabajo hacia lo que yo quería hacer originalmente, dejando de lado un problema al que hubiera tenido que ofrendar grandes porciones de ansiedad, tiempo y dolor para poder resolver.
Gracias a esas experiencias positivas y al agradable día que me esperaba en el exterior, emprendí mi viaje a casa con una alegría inusual. En el viaje me encontré con personajes extraños como una mujer nerviosa y especialmente fea que escudriñaba a otra mujer nerviosa y fea porque tenía el mismo chaleco pero de otro color, un pequeño monjecillo rubio intentando saltarse el molde poniéndose un aro en la oreja izquierda (me sorprendí a mi mismo desarrollando cierto interés sexual por él, cosa de la que me sentí avergonzado porque era muy niño y narigón), un señor mayor y un gordo que en la micro instalaron sus respectivos manguacos de mi hombro cuando les tocó estar parados a mi lado mientras yo leía sentado, y una monja de ojos claros y rabiosos que me intentó atropellar a una cuadra de mi casa. Creí saber lo que iba diciendo: "Muévete cabro de mierda que la madre superiora necesita urgente un kuchen de nuez".
Bueno, llegué lleno de vitalidad a mi hogar, con unas ganas horrorosas de alcoholizarme profesionalmente, con la imagen de un martini tan seco que las aceitunas saltaran dentro de la copa. Pero lamentablemente no tengo gin y estoy reservando la ingesta de alcohol para los fines de semana u ocasiones extra especiales. No puedo negar que el cheque de Mi Club Líder por $3,253 que tengo en la billetera me inclina a adquirir un Beefeater al hacer la compra más llevadera en términos de inversión y culpabilidad. Esta sobriedad está siendo muy difícil de mantener con un Fear & Loathing in Las Vegas siendo actualmente consumido...

Al fin tengo en mi poder una copia de Fear and Loathing in Las Vegas en novela. Ya la leí hace un par de años bajada de la web e impresa, configurando un mamotreto poco atractivo. Resulta que de esa lectura no recuerdo ni un carajo, quizás porque se llevó a cabo durante ese período que sólo puedo bautizar como "mis años dispersos"; ¿dos, tres años de amortiguamiento de los sentidos? Quizás la información también fue solapada en mi mente por las imágenes de la película que he visto una que otra vez... Ahora en mis manos tengo una versión paperback con la carátula de la película, pero con las atemorizantes ilustraciones originales de Ralph Steadman en su interior. Y no sólo eso, también me llegaron tres novelas de Chuck Palahniuk: Diary, Fugitives and Refugees y Stranger Than Fiction. Actualmente estoy comenzando Lunar Park de Bret Easton Ellis, luego de una eternidad lidiando con Plexus de Henry Miller. Lamentablemente, Lunar Park la tengo traducida al español, pero no está tan mal, al menos es una traducción argentina y no española como Fantasmas del mismo Chucky ("no os riáis"). Ambas novelas fueron obtenidas por cambios, en algún santuario del retail y la usura, de prendas de vestir regaladas, las cuales, si hubiera aceptado y utilizado, mi personalidad se hubiera fundido aún más en la sopa homogénea de jóvenes burgueses santiaguinos donde me cocino a fuego lento.
Espero que este nuevo lote de medios, los que se traducirán en horas contundentes a la merced de influencias de las que considero "positivas con reparos", sea una reclamación del territorio de personalidad perdido. Al menos, será mejor que consumir principalmente papers en Investigación Operacional, escritos por profesores griegos o japoneses que disfrutan del Nuevo Sueño Americano, como lo he estado haciendo; claramente éstos no son tan buena influencia ya que casi sólo alimentan mis deseos de éxito y poder.